A agua do riacho do Machado já me passa do pescoço e molha a minha barba. Não sei nadar e não tenho bóia. Tenho apenas desespero. No começo era só o chão molhado. Tinha 7 anos e o barro e a lama me serviam apenas de brinquedos. Brinquedos de miserável.
Fazia cavalinhos de barro e não imaginava que a lama era infecta. Os cavalos eram feios, horríveis. Nunca fui hábil em artes manuais. Descia e subia o poço, pisando em buracos abertos em seus barrancos. Me sujava. Jamais imaginei no que haveria no futuro. Havia pequena claraboia.
Uma vez me apareceram aranhas e lacraias. Lutei contra eles e com pedras e tijolos os eliminei. Lembro-me que me desestruturou a presença de uma cobra terrível, quando mais tranquilo me achava. Olhava as réstias do sol, que me alcançavam, as vezes, ali na toca em que vivia.
Nestas ocasiões, sorria. Eram pequenos lances. O que vinha de fora me fazia pensativo. reticente. Parece que ali a vida é muito mais agradável de viver. E mais solitária que de um lermitão.
Tinha vontade de sair e não mais voltar ao meu habitat. Não havia uma mão a me levantar. Disso tinha medo.
Queria viver como meus parentes, viver como gente, me alimentar como gente, beber leite, comer queijo, comer pão, comer doce, comer fruta, mas não jatobá. Jatobá não é fruta. Me enganava a fome. Me engasgava. Queria comer banana, chupar laranja, com os olhos brilhando e o sorriso na boca. O jatobá me engasgava, me empanzinava.
Oh! Infancia. Que me dar saudades.
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